Рубрика: Всяк

Странно, мы много раз сидели на этой веранде, пили кофе, свесив ноги навстречу снегу или зелёной траве. Мы едва ли знакомы, я не помню имён. Да, иногда я бывал тут один. Мимоходом, поскальзываясь на старых досках и выпуская из рук самолётики-идеи, летящие искрами и несущие тепло кому-то там, за перилами. Мне кажется, что пару жизней назад я помнил имя, но стихийному бедствию оно вряд ли нужно. Никто. Я всегда возвращался сюда, волоча за собой ворох проклятий и чьи-то спасённые души. Иногда мы бывали тут вместе. Мы никогда не общались. Слова лишь разрушают общность единой волны, ветра, несущего тепло. Тепло абсолютного спокойствия за чашкой кофе, свесив ноги навстречу снегу или зелёной траве. Двенадцать минут абсолюта на веранде у подножия старого маяка. Остальное лишь Путь. Путь, всегда приводящий сюда.

Что останется, когда спета песня? Впечатления, изречения. Смысл – маячок пути. Ну, это только если была Песня, а не так, побасенка какая-нибудь. Да только где же она будет спета, чтобы было когда, да попасть бы туда, протиснуться. Ведь не ясно наперёд, откуда ноги растут, хотя и понятно, откуда должны. А если вдруг? То как опознать в темноте искру, понять, что не из глаз, а от души огонёк теплится. Да не упустить, не проворонить. Вот и выходит, что есть места, да пусто за околицей. И есть дровишки, мыслишки, и руки-ноги иногда прикручены по делу, да не зажигается – не ухватывается искра, да не находится. И зарастает пустота азотным мякишем – поленья сыплются в труху от непреложности какой-то, как от детской шалости, что с возрастом, лишь имя поменяв, вдруг стала принципом. А ведь так хочется заполнить чем-то близким по звучанию места пустые – вдруг затеплится, затлеет от корней. А там уж подхватить намёк, да накатить от всей души, да так, чтоб загудело, пробрало до боли в памяти. Чтоб запылало, понесло, за вдохом выдох полной грудью. Да поделить на всех, чтобы хотя б по искорке, но каждому. Чтоб не толкаться, не стучаться лбами в стены, да в пустых местах. А если вдруг?