Метка: дорога к морю

Как прекрасен белый лист,
Незатронутый строкой,
Словно детская душа
Перед вечною судьбой.

Не слова им всем нужны,
Только образы и чувства.
Им не избежать вины,
А любви им больше нужно.

Кто мы чтобы портить миг,
Миг полёта над рекою,
Каплей утренней росы
Босиком по-над травою.

Скоро всё это пройдёт,
Запестрят рубцы и строки.
Каждый что-нибудь найдёт,
И уйдёт в назначенные сроки.

Зеркала – перекрёстки дорог.
Третий день идёт снег – впрок.
Мне уже не пройти всех троп.
Я устал – я почти Бог.

И в руках моих догорает день.
Я навечно слеп в тесноте стен.
За грехи свои я уже спел,
До кости спалил плоть своих лет.

Подними глаза – не молчи вослед.
Если был вопрос – будет и рассвет.
И не спрятать то, чего больше нет
Ожиданьем сна – да поперёк вен.

Но огнём горит – путеводная,
Перестуком слов, телефонами.
Не звезда, а так, шутка вздорная,
Позабытая, да за иконами.

И неважно всё пыль забвение.
Только жалко слов, зря потраченных.
Навсегда нам ждать искупления
В пустоте голов законопаченных.

    Мы надеялись – он будет жить,
    А остался лишь ворох кассет.
    Но разбитой рукой по гитаре стучит
    Мальчик лет двадцати, и он не верит, что спит…

Движение – необратимый процесс.
Пространство и время сменяются быстро.
Мы больше не выйдем в отравленный лес,
До тех пор пока кто-то вертит страницы

В потрёпанной книге святого Петра,
На свет обрекая всё новые веры.
Никто не забудет, что будет вчера,
Где снег упадёт на июльские ветры.

И нет больше сил отражаться в словах,
Стучаться слепым в распростёртые двери.
У нас нету правды смотреть из окна
На день, догорающий, чтобы воскреснуть.

Ах, как же легко было просто дышать
Эпохой, раскрашенной жаждой протеста.
Но умер пророк, не желавший молчать,
И больше никто не займёт его место.

Останется лишь пожелтевший альбом,
Газетные вырезки и некрологи,
Невидимый крик из вагона метро
Между концом и началом дороги.