::Тетрадь для записей::

    Ветер дует. В понедельник
    Ветер в окнах отразится.
    Ветер всё перемешает,
    Одинокие рассветы.

Ты молчишь – ты видишь звёзды.
На краю у самой кромки
Одинокие восходы
До заката на крылечке.

Ты сидишь – ты ждёшь ответа
На те письма, что писала
По ночам всегда бессонным,
Начиная всё с начала.

И не важно, что сегодня
Не среда, а понедельник.
Всё равно не достучаться
До небес в полях пшеницы.

    Ты уснёшь сегодня рано
    И проспишь до самой встречи.
    Он придёт сквозь льды разлуки
    На десятой параллели.

…Это не ветер, просто листья звенят,
Запах холода, зимой рождённый.
Они думают, что всех удивят,
Умерев даже раньше, чем Богом отпущено.

Но, как прежде, стучат
В бубенцы облачённые, белые лошади
По дорогам и вброд
От восхода до самой границы неистовым облаком

Прорываются с боем
Дружины последнего времени года,
Обращаясь на окнах соседей чудными узорами
И скрипя под ногами сугробами,
    чужими словами,
        прочими поводами…

Шелест шагов твоих,
Молчание глаз.
Океанской волной
Рассыпаются волосы искры,
Опьяняя,
И заставляя теряться в словах,
Все твои перелётные птицы
Спешат, унося тебя прочь
От меня и моих неумелых стихов,
И других настроений.
И не важно, что это лишь сон
По ту сторону ветра не меньше сомнений
В неизбежности верить
В то, что будет ещё один день
Если я не умру в понедельник,
И что ты где-то здесь,
И всё так же молчишь,
Отражаясь в безоблачном небе…