::Тетрадь для записей::

Стреляющий в спину
Обречён на победу.
Так просто не знать
Чем закончится день.
За плетень пять шагов,
И не важно, что нечего петь.
Нам не лень воду в ступе толочь,
Решетом загребая кипучую смесь
Чёрно-белого ветра
Над осколками веры
В то, что там, где мы есть
Это лучшее место.
Как тесто,
Которое не успели запечь.
Ни сберечь, ни растратить –
Всего лишь стеречь
Беспросветно, светлое,
Непобедимо-прекрасное,
Словно счастливый билет.
Но, стреляющий в спину
Обречён…

В разбитых окнах
Слепые ставни
Безбрежной тенью
Уходят в лето

Ветра степные
Сплетаясь вянут –
Вокруг заставы
Луга хмельные

Костром пылают
В золу до крика
Слова пытают
Клещами звёзды

И обречённо
Не понимают,
Что нет ответа
В карманах полных

Слепых игрушек,
Разбитых чашек,
Бездонных речек,
В песок ушедших…

Нас всех накрывает
Волной оптимизма.
В понедельник утром,
По дороге домой
За каждой струной
Ожидание ветра.
Но, нас накрывает,
Накрывает волной
    Оптимизма.

Я умер. Так странно –
Даже сам не заметил.
Через чащу петляя,
Пробиваясь на свет,
Вышел в чистое поле,
Где ветер ковыльный
Разгоняет свой бег
Через век.
Через сотни веков.
Равнодушно сметая
Всё лишнее,
Что заслоняет рассвет.