Странно, мы много раз сидели на этой веранде, пили кофе, свесив ноги навстречу снегу или зелёной траве. Мы едва ли знакомы, я не помню имён. Да, иногда я бывал тут один. Мимоходом, поскальзываясь на старых досках и выпуская из рук самолётики-идеи, летящие искрами и несущие тепло кому-то там, за перилами. Мне кажется, что пару жизней назад я помнил имя, но стихийному бедствию оно вряд ли нужно. Никто. Я всегда возвращался сюда, волоча за собой ворох проклятий и чьи-то спасённые души. Иногда мы бывали тут вместе. Мы никогда не общались. Слова лишь разрушают общность единой волны, ветра, несущего тепло. Тепло абсолютного спокойствия за чашкой кофе, свесив ноги навстречу снегу или зелёной траве. Двенадцать минут абсолюта на веранде у подножия старого маяка. Остальное лишь Путь. Путь, всегда приводящий сюда.
Странно
//