Запах просолённого лавра.
Тысячи ящериц – следы на песке.
Знойное солнце – не дуновения.
Стихи – отражения в каждой руке.
И нет больше веры идти по дороге,
Спускаться в долину ленивой реки,
Где время колышется в волнах прибоя,
И память тревожит прошедшие дни.
И я остаюсь – я не больше, чем ветер,
Свободный мечтать о начале грозы,
Закованный в рамки законов движения
Печали и радости с той стороны.
Так пой свои песни, стучи в барабаны.
Сжигай без остатка сырые дрова.
Никто не услышит, никто не узнает
Заветную тайну вчерашнего сна.
Но будет ли миг, когда всё повторится?
Запомнят ли листья твои имена?
Когда в сентябре упадут на ладони,
Осенней печали испив до конца.