Мы надеялись – он будет жить,
А остался лишь ворох кассет.
Но разбитой рукой по гитаре стучит
Мальчик лет двадцати, и он не верит, что спит…
Движение – необратимый процесс.
Пространство и время сменяются быстро.
Мы больше не выйдем в отравленный лес,
До тех пор пока кто-то вертит страницы
В потрёпанной книге святого Петра,
На свет обрекая всё новые веры.
Никто не забудет, что будет вчера,
Где снег упадёт на июльские ветры.
И нет больше сил отражаться в словах,
Стучаться слепым в распростёртые двери.
У нас нету правды смотреть из окна
На день, догорающий, чтобы воскреснуть.
Ах, как же легко было просто дышать
Эпохой, раскрашенной жаждой протеста.
Но умер пророк, не желавший молчать,
И больше никто не займёт его место.
Останется лишь пожелтевший альбом,
Газетные вырезки и некрологи,
Невидимый крик из вагона метро
Между концом и началом дороги.