Всё, что осталось,
Немым укором,
Чернильной кляксой
Летит навстречу.
И я молчу
Небрежно бритый,
Такой нелепый
В чужом костюме.
Такой ненужный
На этом месте,
Но неизбежно
Ушедший к морю
Иною тропою.
Не долюбив,
Не дотащив –
Спаливши всё,
Раздав горстями.
И лишь картинка
– Я бегу по краю
Волны прибойной
Пенистые брызги.
Мне года полтора
И всё опять.
Сначала.
Ушедший к морю
//