…Это не ветер, просто листья звенят,
Запах холода, зимой рождённый.
Они думают, что всех удивят,
Умерев даже раньше, чем Богом отпущено.
Но, как прежде, стучат
В бубенцы облачённые, белые лошади
По дорогам и вброд
От восхода до самой границы неистовым облаком
Прорываются с боем
Дружины последнего времени года,
Обращаясь на окнах соседей чудными узорами
И скрипя под ногами сугробами,
чужими словами,
прочими поводами…